mividaenletras

Pasaje

2011-11-29T22:47:00.001-08:00

¡Vaya sol que hace! De pie junto a la ventana, encandiladaestá por el reflejo del astro que aunque le gusta, la mirada no resiste, losojos le arden. Bebe el té de frutosrojos bien caliente, de sorbo en sorbo le sigue el trayecto a los afortunadosgallinazos. Ellos vuelan, piensa. Sí, comen carroña pero vuelan, no me importaríacomer carroña con tal de poder volar y perderme todos los días allá bien alto,porque según cuentas, son de los que másaltura alcanzan. Sí… un gallinazo, conla panza hedionda pero volando, libre, sin problemas, solo el gélido viento yyo mientras abajo los miserables se destrozan y acaban con lo poco que nosqueda, dejando los restos que me comeré al bajar…

Regresa al último sorbo de téy sonríe mientras piensa en lo fácil que sería su vida siendo el necrófagoanimal.

Nostalgia

2011-09-20T21:08:00.000-07:00

Al partir, la húmeda atmósfera medevolvía una frescura particular, como diciéndome adiós, la frescura de unadespedida… Despego y mis ojos a través de la ventana te observan por última vez,verde de tan mullido aspecto con serpenteantes figuras líquidas que se diluyenen mis ojos, mientras estos mismos ojos se volvían líquidos al pensar que serásya un recuerdo.

Imágenes, apegos míos que sehacen más fuertes con el pasar del tiempo, los años me llegan convertidos ensentimiento, en amores por cosas, gentes, momentos… Apegos.

El vuelo es una fiesta carmesíproducto de una mágica puesta de sol, carnaval de azules violáceos fundidos enblanco mientras la moneda de oro se perdía en el Occidente. Mis ojos aún líquidos tratan de capturar tantamaravilla para perpetuarla en mis adentros. De repente, al Oriente, justo en miventana, otro gigante de plata aún con tintes amarillos, se levantabatímidamente en su paraíso poco a poco añil, esta vez la madre Natura meregalaba una función extra: Sol y Luna frente a frente, de extremo a extremo, desdeel aire observo un cambio de turno.

Sin palabras despedida, mipartida será el hasta siempre que sellé en mi libre unión con este Universo. Hastasiempre a tus paisajes, a los momentos eternos en donde solo tú Atrato y yo,nos encontrábamos en silencio. Hasta siemprea la sonrisa amplia, a la bella y aterciopelada piel de ébano, a la generosidadde formas que le ofreces a la asombrada vista del foráneo. Hasta siempre a tu espesura, mis historias telas quedas en la bóveda de tus secretos.

El vuelo continúa mientras tedejo, mientras se cae el día y el carnaval carmesí es ya añil. Súbitamente elValle aparece en escena, tramos de luces demarcan la geografía de los pueblos,el panorama es otro, ya no estarás manigua ante mis ojos, ahora te quedas en elvagón de mis recuerdos, perenne serás ahora en mis sueños.

The Golden Rush

2011-08-13T22:25:00.000-07:00

Vivo en la tierra del oro donde la fiebre es amarilla y los dientes son blancos como el platino.

La tierra de los excesos, de la vida cara, de los sentires intensos.

Excesos en amores, luchas y dolores, ¡carajo! Si es que ya deliro y digo incoherencias… camino siempre con las manos en los bolsillos, como si teniéndolas allí fuera garantía de que no se me escapara la vida. Sigo el paso y le boto mente a todo, a lo que hice, a lo que dejé de hacer… pero ojo, con la convicción de no arrepentirme, lo que se hizo o se dejó de hacer es lo tangible y ante eso, nada.

El caminar me resulta confortable, mis pies se dejan llevar uno detrás del otro siguiendo el mismo ritmo que traigo desde hace años, como si estuviera en huída.

Condenada nómada, condenada a seguir volteando. Sigo caminando después de una de mis pataletas rosa y me encuentro con una casi interminable e insólita hilera de gente esperando el turno mientras el hombre del “cajero móvil”, les recibe dinero y a cambio les entrega un papelito: ¡el baloto! dinero instantáneo, la puerta de entrada a una eternidad terrenal libre de preocupaciones… hoy en plena pasión de la Sub 20, hay otra fiebre, no la del oro, sí la del baloto.

“Si yo fuera rico… lalararalalala la raaa…” ¿cuántas ideas, sueños y promesas hay en cada cabeza que forma la hilera? La mía por un segundo se dibujó al contemplarla. Opa si tiraría todas mis cargas por el retrete y me iría, desaparecería y le daría un sentido más extenso a mi alma navegante y me comería el mundo. 68 mil millones no se encuentran detrás de la puerta, pero sí a tan solo instantes de un golpe de suerte de la maquinita aquella.

En hilera detrás de un sueño, en fila india y pacientes a la espera de Fortuna, en eso se podría resumir la vida. Pacientes nueve meses de espera para salir a la luz y respirar el oxígeno de esta tierra… buscad, buscad y esperad pacientes que todo llega a su debido tiempo. Ah si nos llega la vida, la felicidad, el amor, la pasión y hasta la muerte… y siempre nos toca esperar.

Ellas

2011-06-05T21:21:00.000-07:00

Me gusta verlas en las calles, esbeltas, de largas piernas, tan erguidas ellas, como palmeras se contonean como si estuviera la banda sonora de su andar siempre en marcha…

Me gusta verlas tan delgadas y tan redondas, con sus prendas apretadas ceñidas a sus formas delineadas, de pieles claras, otras más oscuras, otras tan morenas que parecen de carbón teñidas…

Me gusta verlas orgullosas de su sangre, de su temple, de su singular picante en la mirada, de la sensualidad que emana de sus poros y les brota en carcajadas…

Me gusta verlas a los ojos, esos tan negros, tan redondos (y otros para mi infantil asombro, verde esmeralda) tan llenos de secretos y de mística, tan llenos de historias que comparten al calor de un café o de un simple vaso de agua…

Me gusta verlas peinadas con sus largas extensiones doradas, otras rojizas, otras amarillas, y hasta azules las he visto, ellas con esos caminos trenzados tan apretados como impidiendo que las ideas salgan…

Me gusta verlas vivas, de arcoíris vestidas, con combinaciones de colores no imaginadas pero que siempre matizan gracias al ébano de su piel tornasolada…

Me gusta verlas siempre, y siempre me las encuentro...

Ellas: diminutas, gigantes, rellenas, esbeltas, maduras y tiernas… Ellas...

Castillo

2011-02-25T21:56:00.000-08:00

Esta noche es corriente, raramente fría, entonces no tan corriente debo admitir.

Mi nariz como la de un perro, está como la noche… y tan fría como mi cama entera.

Decido entonces que esta noche no tan corriente sea especial, el clima despierta mis sentidos y antes de emprender el viaje, selecciono la banda sonora que me acompañará en la travesía.

No hay pastillas, no hay jeringas, no hay bebidas… solo las ganas de soñar, solo las ganas de crear ese mundo en donde vos y yo reímos, nos amamos.

Abro las alas y con la mayor confianza me lanzo al vacío, en caída libre planeo, me dejo llevar.

Percusiones, cuerdas, teclados, metales. Setenta, ochenta, noventa y algo del dos mil marcan el ritmo ¿y de las voces? Qué decir de ellas, como las melodías, son únicas: varoniles, femeninas, susurrantes, narcóticas, eróticas, delirantes. Voces.

El escenario está dispuesto y el monólogo en escena: un lecho, un ente inerte en traje de dormir con la cara de pastel y una leve sonrisa que se dibuja en los labios de cereza, que sueña son de ella, míos al fin.

Tendida, absorta, envuelta en la fantasía de los dos, envuelta en la fantasía del mañana, del presente, ese eterno guerrero que me sorprende, el sin fin. Aquí estoy, huyendo del abismo de los días grises con preguntas sin respuestas.

Aquí estoy, con la cara de ponqué y con vos como amuleto, con vos como presea, como si hubiera alcanzado el cielo con las manos, como si mis manos te hubieran alcanzado, como si mi vida ya se hubiera realizado.

Al ritmo de metales, percusiones, teclados y voces, sigo en mi viaje. Yo, princesa conquistando destinos y vos mi consorte: sapiente, cauto, etéreo… maravilloso decidir la noche, maravilloso que con las ganas basta para emprender el viaje del arquitecto, en donde los cimientos de mi edificación solo los traza este corazón.

En la espesura

2011-02-07T19:53:00.000-08:00

Cuando estás lejos extrañas lo que dejas,
Cuando regresas a lo que has dejado,
Entonces extrañas lo que dejas lejos…

Aquí el día es soleado, azul profundo y diáfano el firmamento,

El calor te quema la piel, te pica, te abraza…

Allá pocos días son soleados, de vez en cuando azules, casi siempre grises, nublados,

El calor te ahoga, se te pega en la piel, te sofoca…

Extraño mi asombro al ver los cuerpos exuberantes, enormes, tanta carne, tanta riqueza…

Fértiles como esa selva que nos rodea y que nos traga cuando desciende el Jetstream 41 de fabricación inglesa.

Extraño mi asombro cuando viví los primeros funerales,

Fantásticos, extraídos de cuentos…

Funerales morados con sombrillas de colores paseándose por la Primera con la banda repuntando la marcha fúnebre, al ritmo de melodías que me evocan a una New Orleans que no conozco.

Extraño mi asombro y encanto al darme cuenta que un gorro de baño es el mejor aliado para evitar que se dañe el alissé, que podes salir con gorro de baño a la calle, que es tan normal como la sombrilla. Entonces las puedes ver todas bellas, elegantes, frondosas y acicaladas conduciendo su moto o de pasajeras, con la lluvia encima y el gorrito de pepitas cubriendo su cuidada cabellera…

Amo su frescura, sus prioridades mundanas tan personales, tan coherentes, tan suyas…

la amplia y blanca sonrisa, esa mirada inocente que aún en el fondo siento que clama libertad.

Amo esa selva espesa, el verde esmeralda en sus mares costeros que me hipnotiza, su fauna gigante que temo. Envidio su ritmo, su movimiento de cadera tan erótico, provocador y lujurioso, tan natural.

Transito sus calles y no me siento ajena, me sumerjo en su gente, sus olores, sus colores, sus sabores, me deslumbro con sus rutilantes adornos hechos del oro que brota abundante solo allí.

Vivo y respiro el presente, me trago y conservo en mi memoria todos los episodios vividos y esperaré ávida los que llegarán en aquella espesura, en mis tesoros quedas hermosa tierra negra.

Salud a tu gente, a tus calles, a tus colores, a tus sabores, a tus olores, a tu humedad…

A tu salud y gracias porque me adoptaste, me alimentas y me das historias para contar.

Vida

2010-11-14T06:15:00.000-08:00

Trocitos de mí hay regados en todas partes, dispersos buscan en dónde encajar…

Aquí y allá, en cada rincón donde he estado ahora están.
Recuerdos gratos, no gratos.
Gentes, casas, camas, cocinas, comidas, buses, taxis, motos, rapis… tiquetes de ida y regreso…
Ida y regreso, ¿cuántas idas y regresos más?
Si esta casa que tengo y que me abriga no es mía.
Solo de paso, de paso estoy aquí, como en esta vida estamos.
Solo de paso y anhelando puerto, la suela de mis botas se desgasta, no quiero caminar más.
Quiero llegar y encontrar la paz de tu mirada, hundirme entre tu pecho…
mi hogar
Quiero llegar, sí, llegar de verdad, llegar a lo mío, llegar a lo nuestro…
llegar.
Necesito respirar tu aliento, el bálsamo de la verdad
Necesito comer de tu carne, clavarte las uñas y verte sangrar.
Si sangras yo estaré siempre viva y entonces tu sangre y mi sangre una sola serán,
y siendo una sola a lo mejor, nuevas historias crearán, historias en donde los trocitos de ti y de mi en un solo cuerpo se unirán…

La Visita II parte, final

2009-11-25T17:17:00.000-08:00

...continuación

- A veces me levanto a media noche a tomarme un vaso de agua y el perro está echado en la entrada de la cocina, apenas se le ven brillar los ojos, a mí me trata de dar susto, Tony me acuerda a ese perro que se me apareció aquella vez en la Argentina, en la finca que era de papá, yo estaba recién casado y me tocó salir a media noche a buscar al médico porque Luisa estaba ardida de fiebre.

Efectivamente esta era la introducción de una de las tantas historias que no me dejaban dormir, pero que con el masoquismo y gusto del caso, siempre escuchaba.

- Tío y ¿qué pasó? - Le pregunté tragando saliva, expectante -

- Yo creo que eran por ahí la una de la mañana, Luisa había pasado el día enfermosa, había comenzado embarazo y a esa hora ya estaba ardida de fiebre, entonces yo ensillé una bestia para bajar al pueblo y buscar al doctor, estaba haciendo una noche bien bonita se veía clarito; no llevaba tanto de camino, cuando de pronto la yegua se puso inquieta, se frenó y no quiso andar más, la “talonié” ¡oiga y casi me tumba! era como si se hubiera topado con una pared invisible, resopló y se paró en las patas traseras, yo me agarré fuerte de las riendas y en ese momento comenzó a oler a azufre, un frío lo más de raro me entró en los huesos, yo trataba de calmar a la yegua, ¡por Dios que susto! A la distancia pude ver cómo una bola de fuego se acercaba muy ligero hacia mí, y mientras se aproximaba podía distinguir la forma de un perro negro, los ojos parecían dos llamaradas, yo nunca había visto algo igual, creo que ese animal tenía metro y medio de alto, era muy grande, la yegua del susto se sacudió de nuevo tan fuerte que finalmente me tumbó, yo en el suelo solo pude pensar una cosa: “esto es el diablo que anda suelto”, cuando logré pararme ese animal estaba casi a dos metros de distancia, le podía ver la quijada, sus dientes eran amarillos y filosos, las patas eran gruesas parecidas a las garras de un león y mugía como tal, babeaba sangre creo; el olor a azufre se volvió una cosa insoportable, nauseabunda, yo estaba frio del miedo, y de repente como por obra de la virgen, me acordé de don Salvador Henao que una vez me dijo: “vea don Emilio, si alguna vez usted se topa en el camino con algo extraño y le huele a azufre, coja el machete, hágale una cruz con saliva en la punta, rece un padre nuestro y enfrente a esa cosa en el nombre de Dios y si es posible dele un machetazo…”, como no tenía otra opción agarré el machete, le hice la cruz, con la boca seca recé el padre nuestro y en el nombre de Dios enfrenté a esa cosa, no sé de dónde saqué el valor, pero le mandé un machetazo con tanta fuerza que le di en una pata, eso sonó como si le hubiera dado a un tubo de hierro y en el mismo momento en el que lo corté, botó un chispazo con mucho humo y pegó un rugido tan terrible, que me hizo pensar por un momento que ese era el fin de mis días…

A esas alturas ya tenía los pelos de punta el relato era escalofriante, yo había escuchado muchas historias y me las daba de valiente, pero ésta en particular, acompañada con los ademanes y la retórica de mi tío, era el pasaporte para una semana durmiendo en el cuarto de mis padres.

- ¡Virgen santísima favorecedme! Dije, y me tapé la cabeza con las manos… en un momento todo se quedó callado, el olor a azufre se fue tan rápido como llegó y cuando abrí los ojos, no había nada, ni humo, la carretera se veía más clara que antes y la yegua, como si nada hubiera pasado, salió de entre los matorrales. Me santigüé, me monté en la bestia y agarré camino para el pueblo en busca del médico, porque la fiebre de Luisa no daba espera y ya había perdido mucho tiempo.

Esa noche venció la fe, por fortuna, tío consiguió un médico en el pueblo, lo llevó a la finca, lograron bajar la fiebre de Luisita y salvaron la vida del bebé, mi primo, que ahora tiene sesenta años y se llama Salvador.

Entre cuentos y la merienda se nos fue el día en Buga, pasadas las siete de la noche nos despedimos y de regreso a casa, no quise irme en la parte de atrás del carro, pensaba en el perro aquel, en la “cosa maligna”… esa noche y durante cuatro noches más dormí al rincón de papá y mamá, todavía recuerdo los reproches: ¡Vio! ahí está muerta del susto, para qué se pone a darle pedal a su tío y si tanto le gustan esas historias, pues escúchelas, pero no les de tantas vueltas que por eso es que se llena de susto y no puede dormir. - El masoquismo creo es algo inherente en el ser, vivimos con el miedo y el dolor a cuestas…

Mi sacrificio dominical obtenía nuevamente recompensa, pues no creo que Morfeo en el mundo de los sueños me hubiera dado la magia que me daban aquellos cuentos. Pasaban días, hasta meses sin ir a saludar a los tíos, pero cuando la ocasión llegaba, ya estaba lista, porque sabía que detrás de nuestra visita familiar, yo ocultaba mi sed de historias, de anécdotas, de esas que ya no se ven.

La Visita - I parte

2009-11-11T14:44:00.000-08:00

- Nani, nani, levántese ya que nos vamos para Buga a misa al Señor de los Milagros, huy que hubo pues…

Un bostezo y la típica voz de ultratumba depués de ocho horas sin hablar:

- Hay mamá no me hagas esto, hoy es domingo, sabes que no me gusta ir a Buga, es aburrido, quiero dormir, toda la semana madrugando al colegio… por favor…

Situaciones típicas de un domingo cuando se crece en el seno de un hogar católico consagrado a la Virgen María y al Sagrado Corazón de Jesús. El punto no era tanto el disgusto por ir a la iglesia, de hecho desde niña me sabía la liturgia, tanto como para reemplazar al cura en alguna eventualidad. Era la aglomeración, la romería, ver gente de tantos lugares me asfixiaba, en algún momento llegué a pensar que sufría de alguna fobia social o algo parecido, pero nunca, creo, estuve al borde para serlo, en fin… Claro que sí podría decir que la gente me intimidaba, y ahora encuentro el motivo del por qué era molesto para mí ir a misa, era el momento en el que el cura decía: “hermanos, daos fraternalmente el saludo de la paz…”, mis manos sudaban e instantes previos mi corazón se aceleraba y se iniciaba el calvario, las manos me las secaba en los pantalones… no soportaba el tener que decir “la paz sea contigo” sonreír entre dientes y darle la mano a todo el que estuviera a mi alrededor sin conocerlo previamente, sin saber su nombre, su pasado, sin saber si quiera dónde habrían estado esas manos antes de estrecharlas con las mías.

Era todo un ritual de penitencia que se complementaba cuando íbamos a la Basílica, pues allí, después del sermón, de la hora de la Paz, tenía que resistir el momento de la “Consagración al Señor de los Milagros”, una consagración que duraba aproximadamente unos cinco minutos e implicaba tener el brazo derecho arriba, entonces para mí, de cinco minutos, pasaban a ser treinta, cosa que me remontaba a los castigos del colegio… el sacerdote era pausado, a cada frase le ponía el sentido y la entonación del caso y mientras pausadamente la pronunciaba, los feligreses debíamos repetir, bueno…yo repetía, pero de manera ingenua lo hacía rápido, como si eso agilizara las cosas.

Finalmente, papá y mamá siempre tienen la razón y hacer enfurecer a mamá no era mi deporte favorito, así que, pese a mi sueño, a mis ganas de seguir en los brazos de mí amado Morfeo, me levanté y me fui a cumplir con mi deber católico.

Una vez más, logré superar la prueba, salimos de la Basílica, el almuerzo fue en el sitio de costumbre, ¿y ahora? Pues hacerle visita a Emilio y Luisita, ese plan si me gustaba, de todos mis tíos, ellos eran mis favoritos, él era la versión en masculino de mamá, un hombre dulce, sonriente, bromista, gracioso, echa cuentos, ella, pese a no ser una tía sanguínea, lo era, la sentía y sentía su amor por mi… unos buenos paisas en todo el sentido de la palabra, tanto, que como gitanos, se habían alejado de su natal Antioquia, radicándose en el Valle.

Llegar a su casa era una celebración, recuerdo la gran sonrisa en sus rostros, esos ojitos chinitos se les apagaban más, no reparaban en atenciones, para la familia siempre era lo mejor.

- Mija y usted cómo ha estado, hacía días que no venía – me decía mi tío mientras me abrazaba y me daba palmaditas en la espalda.

- Bien tío, estudiando…

En mi época de adolescente, que entre otras cosas, hagamos un paréntesis con respecto al término, yo lo comparto, porque el adolescente adolece, y sufre al tener que dejar su cómoda vida de infante sin preocupaciones, para enfrentar la realidad y pensar en qué va a pasar con su vida, y sí, yo sin excepción, adolecí de tantas cosas, pero sobre todo adolecí de estupidez y no gocé de un discurso muy nutrido, la timidez y los complejos formaban parte de un mundo lejano, observador, oyente… era mejor escuchar que ser escuchado, así, se pasaba desapercibido y no robaba atenciones. Y escuchar, creo en cierta forma fue un acierto en una familia llena de historias, de juglares. Si bien, salir de casa para mí era un sacrificio, éste resultaba compensado con todas las anécdotas que brotaban de los labios del tío.

Otra de las alegrías al llegar a esa casa, era encontrarse con un personaje peludo, negro azabache, un Chau Chau con una inteligencia extraordinaria, era Tony, el perro de la casa.

- ¿Tío qué se hizo Tony?

- Tony debió haber salido detrás de Andrés que lo mandé para la tienda… ese perro nos cuida a todos, es tan especial y tan bravo el condenado, no puede ver a un gato en el techo porque se pone que se muere de la rabia…

Ese era uno de los pocos temas de conversación que sostenía con mi tío, para mí la magia llegaba cuando él se sentaba a contar historias, esos cuentos fantásticos que solo sucedían en el campo en aquella época, cuentos de espantos y brujas, de esos que le ponían a uno la piel de gallina de solo imaginarse la escena.

continuará...

Pasajes

2009-11-10T19:05:00.000-08:00

Todas las mañanas la encontraban allí, sentada sobre su mecedora de madera balanceándose:

adelante - atrás, adelante - atrás…

tejiendo la manta para su amado:

zigzag, zigzag, zigzag…

-¡buenas doña Polonia!

-buenas misiá Delfina.
Una adusta voz se escondía tras la morena figura.

-¿ésta vez será misiá Delfina?

-no, todavía faltan muchos días…

Hasta ese punto les llegaba la conversa. Delfina seguía la ruta empedrada que conducía a la vereda, y Polonia, cual la épica Penélope, su manta tejía al vaivén de su vieja silla:

adelante – atrás, adelante – atrás...

Todavía faltan muchos días.

Periodismo, compromiso social

2009-08-11T12:31:00.000-07:00

Me encontraba realizando mi rutina cotidiana en la mañana del martes 4 de agosto cuando recibí la grata llamada de un amigo quien con la voz en tono alegre me dijo – Feliz día del periodista amiga Adriana - En realidad ni por la mente se me cruzaba aquella fecha institucionalizada desde el año 2004, donde la Ley 918 declaró el día 4 de agosto como el “Día del Periodista y Comunicador”, en conmemoración de la primera publicación de la “Declaración de los Derechos del Hombre”, realizada el 4 de agosto de 1794 por Antonio Nariño, Precursor de la Independencia.

Confieso que no soy periodista y nunca me he sentido como tal, en realidad el camino apenas comienza. Mi profesión es la locución, al periodismo le huí durante mucho tiempo, demasiado compromiso social para alguien que no quería enredarse la vida. No cualquiera es periodista, para serlo se necesita criterio, coraje y una integridad férrea que no le permita doblegarse ante el signo pesos. Entonces, recuerdo y admiro a los grandes, a esos hombres que dejaron su nombre impreso en la historia del periodismo en nuestro país.

Sin viajar muy lejos en nuestro terruño el periodismo también tiene historia, resaltemos por ejemplo una que aún sigue su rumbo en un camino que se abrió a pulso por allá en el 75, cuando un tolimense y tulueño de corazón José W. Espejo, nos enseñó que la constancia, la convicción y la pasión por lo que se hace tienen su recompensa. Así nació El Tabloide, periódico que durante 34 años, ha estado en las buenas y en las malas de nuestro acontecer centrovallecaucano, que nos presenta un periodismo ágil que ha madurado con el pasar de los años, que ha evolucionado al ritmo de la modernidad y se reinventa cada vez, pero ante todo que no pierde su esencia y su razón de ser: ser emisores de la verdad.

Mis letras hoy agradecen a quienes aún defienden esta causa, a quienes con pasión desarrollan esta actividad tan digna de admirar, tan fuerte, pero tan frágil cuando se trata de divulgar las cosas tal cual. Pase lo que pase que tu voz no se calle, que tu pluma sea la espada que esgrimes por justicia, la objetividad una constante y la verdad, la ruta que marque tu destino... Feliz día hoy y todos los días amigos Periodistas.

El mejor trabajo del mundo

2009-08-02T21:19:00.000-07:00

Una noticia que le dio la vuelta al mundo y ha despertado miles de caras verdes de la envidia, la protagonizó el joven británico Ben Southall, quien a sus 34 años se hizo merecedor de “El mejor trabajo del mundo”, con un sueldo US105.000 dólares estadounidenses, ganados a punta de tomar el sol, pasearse en las playas vírgenes de Queenland (isla australiana) y relatar diariamente su experiencia en un blog con fotografías y todo durante seis meses. Esto por cuenta de un reality show australiano que debido a la crisis, busca incrementar el nivel de turistas.

La noticia es magnífica, cualquiera de nosotros desearía un trabajo así, el mejor trabajo del mundo. Mi imaginación se adelanta unos tres meses después de todo este bullicio mediático cuando el joven Southall, haya recorrido de cabo a rabo la isla y sus alrededores y esté mamado del sol, el calor, de bañarse con agua salada y haber entrado en la rutina de divertirse diariamente. Entonces la idea del mejor trabajo del mundo se desvanece y me hace recordar una anécdota que demuestra nuestro interminable inconformismo. Hace un año una amiga se quejaba por lo cansada que estaba en su trabajo, aparte de tener un sueldo bajo, no gozaba de un buen jefe, sus quejas eran constantes hasta que consiguió uno nuevo y mejor remunerado, esta semana me la encontré y de nuevo se quejó por su mala fortuna, este trabajo también la tenía aburrida.

Somos quienes somos donde quiera que estemos, ¿a dónde va el buey que no tenga qué arar?, el mejor trabajo del mundo está en nuestra conciencia, en lo bien que nos desempeñemos, el mejor trabajo del mundo está en agradecer que tenemos uno, que san billete así sea poquito llega, porque la ley de causa y efecto existe, y lo que sembramos eso cosechamos. El mejor trabajo del mundo aparece cuando lo asumimos con una sonrisa, cuando disfrutamos lo que hacemos y cuando estamos convencidos que la magia en la vida existe.

La Rueda Mágica

2009-08-02T21:02:00.000-07:00

En Colombia celebramos 199 años de nuestro grito de independencia, ¡vaya, un añito y llegamos al bicentenario! En este lunes feriado todas las calles de nuestra patria se veían tan bonitas adornadas con el tricolor y gracias a la brillante idea del Gran Concierto Nacional, en más de mil ciudades colombianas se instalaron tarimas donde los artistas y músicos, ofrecieron su talento para deleitar a los miles de espectadores, que se congregaron en las principales plazas y en un solo grito cantaron ¡Viva Colombia!, ¡Libertad!, entre otras consignas esperanzadoras, de esas que nos salen cuando estamos imbuidos con el espíritu patrio.

Independencia, palabra que retumba en mi cabeza al recordar vagamente el hecho que rebosó la copa, la excusa perfecta para formar la trifulca, el préstamo de un florero, el famoso florero de Llorente. Sin abusar de la historia ni dármelas de historiadora, ni más faltaba, trataré a mí entender, de remembrar un poco el hecho aquel, para que estemos claros en el por qué nuestro grito de independencia se ha dado.

Durante tres siglos, iniciando desde el descubrimiento de América en 1492, las tradiciones políticas de los criollos, es decir nosotros, giraron en torno al dominio colonial, los españoles. Dominio que se tradujo, como cosa rara, en abusos en los impuestos a la corona, restricciones y discriminación hacia los criollos con respecto a ocupar cargos de poder. Entonces un grupo de criollos ilustres se reunieron en secreto para planear el golpe final que con la excusa del préstamo de un florero, marcó el comienzo de una serie de revoluciones independentista que la historia ha relatado ya. Aquellos esfuerzos no fueron en vano, nos libramos de los tiranos, pero leyendo un poco más me doy cuenta o especulo que la historia vueltas da. Como “la rueda mágica” en ciclos giramos y ahora nuestros opresores en otras pieles han mutado, y tal vez a una Patria Boba hemos regresado. Patria que reclama libertad, que le hace fiesta a una utopía cada 20 de julio, mientras a sus hijos se los come la selva en medio de las sombras. Nuestras batallas se reducen a un polvo blanco, el comodín usado para afianzar la entrada de una nueva corona que llega con los vientos del Norte.

La rueda mágica ha girado, pero a la espera de un Tribuno del Pueblo estamos, alguien que nos aliente con tan premonitorias palabras que con el pasar de los años aún siguen en boga: "Santafereños: Si perdéis estos momentos de efervescencia y calor, si dejáis escapar esta ocasión única y feliz, antes de doce horas seréis tratados como insurgentes: ved los calabozos, los grillos y las cadenas que os esperan". Esta fue la consigna de José Acevedo y Gómez, criollo ilustre con la elocuencia suficiente para mover al pueblo y cuyas palabras pronunciadas aquel 20 de julio de 1810 me llevan a pensar en el grito de Independencia que… ¿hemos dado?

Que brille para ellos la luz perpetua...

2009-07-21T20:50:00.000-07:00

El 25 de junio de 2009, será recordado como el día que paralizó a un mundo que durante cinco décadas le siguió la pista al prodigio de The Jackson Five: Michael, el pequeño gigante dueño de la tierra del nunca jamás, de los pasos inimitables, de la voz dulce, el de las letras esperanzadoras, y quien casi quince días después de su muerte, al fin descansó en paz en su modesto ataúd de más de 25 mil dólares, se fue Michael Jackson, el Rey del Pop. El año 2009 sin duda quedará escrito con letras capitales en la historia de la humanidad, se ha llevado en su tránsito a personajes que dejaron una huella significativa en la escena mediática.

Ese día, tras el revuelo de los medios de comunicación por el deceso de Jackson, tímidamente salió a luces la muerte de otro ícono de la cultura pop de los años 70 y 80, el sex symbol y ex ángel de Charlie: Farrah Fawcett. Estos acontecimientos que tocaron la vida de muchos, uno bajo la sombra del otro, me hicieron recordar que el 13 mayo hace escasos dos meses, Colombia vivía un hecho similar al despedir a dos grandes consentidos de los medios criollos: el Payaso Bebé y Rafael Escalona. Desde sus flancos el humor y la música, escribieron nuestra historia e irónicamente, el primero bajo la sombra del segundo, también marcaron su retirada.

Muchos pensamos en la injusticia del adiós, en el por qué si ambos fueron igual de importantes o hicieron esto y aquello, no se merecieron igual despedida, igual despliegue sensacionalista, lo irónico es que el adiós mismo es injusto. Suntuosas y bullosas o humildes y discretas, las despedidas son dolorosas, la hora de partida no está escrita, pero los hechos en vida son los que realmente cuentan en vida hermano en vida… Este año 2009 sí quedará escrito en la vida de muchos, en la vida de los Jackson, de los Escalona y de los miles que despidieron o despedirán a sus seres queridos, éste es un tránsito inevitable, pero mientras llega siempre recuerdo que las obras son las que quedan.

Un año después, ¿Colombia libre o antiparabólica?

2009-07-04T10:40:00.000-07:00

El jueves 2 de julio se conmemoró el primer aniversario de la heroica operación Jaque donde 15 secuestrados por las FARC fueron rescatados gracias a una impecable operación militar, las principales noticias de la prensa colombiana se concentraron en remembrar la hazaña, el antes y el después. Un año después en la vida de aquellas personas quienes hoy miran al pasado y cuentan la historia como contando una película, a la que se le presta mucha atención y se recita con lujo de detalles.

La operación que le dio la vuelta al mundo, sin duda dejó una honda huella en cada uno de nosotros. Estos son hechos históricos que nos unen en sentimiento patrio sin importar credo, estrato o raza, como aquella vez del 5 a 0 contra Argentina, ¿cómo olvidarlo? Los colombianos se abrazaron en un solo grito: la victoria ante los gauchos, los reyes del balompié latinoamericano.

Un año después, el recuerdo del rescate sigue latente y como hecho histórico que se respete, en la vida de los afectados, es decir en la de todos, se hizo un paréntesis y como por arte de magia uno se acuerda exactamente de lo que estaba haciendo ese día. En mi caso particular recuerdo que estaba en la casa de un amigo cuando la noticia llegó y encendimos la tele: ¡liberaron a Ingrid!, nos miramos y nuestros ojos estaban automáticamente aguados, no lo podíamos creer, nos abrazamos, salimos a las calles y veíamos las risas y rostros de asombro y esperanza en cada uno.

Los abrazos, el orgullo nacional que se siente, esa acción solidaria que se transmite cada que vivimos un momento tan marcado como éste, se reclama constantemente en los colombianos cuando somos presas cotidianas de un mal llamado: ser Antiparabólico, palabra que escuché en la jerga venezolana y que además de una risa, me robó la atención porque hace referencia a una persona a quien poco o nada le interesa un asunto. Aquí nuestro asunto es Colombia, nuestros derechos fundamentales.

Entonces el ser antiparabólico no es un mal nuevo y considero de más cuidado que el virus A H1N1 por peligro de contagio. Somos antiparabólicos cuando injustamente nos imponen leyes, violan nuestros derechos y por negligencia no acudimos al deber ciudadano de reclamar lo justo. Somos antiparabólicos cuando siendo testigos de un atropello a una persona o animal indefensos, callamos. Y peor aún, el antiparabolismo cobra fuerza en las urnas gracias al abstencionismo.

De antiparabólicos y antiparabólicas está lleno el mundo y como resultado la injusticia e indiferencia reinan por cuenta de la ignorancia del silencio. Que no sucedan más hechos que despierten el espíritu colectivo, que el colectivo sea la constante. Que la cuota de dolor se convierta en el grano de arena para erradicar la indiferencia. Hoy de manera breve, estas letras más que una opinión quieren hacer eco de un clamor, donde el ser antiparabólico se convierta en ficción.

Las cartas de Sofía

2009-07-02T21:32:00.000-07:00

Hoy los días me sorprenden nuevamente con la fantasía de tu sueño, el sueño que se gesta cuando estoy despierta, cuando estoy dormida, el sueño que me hace recordar que estoy viva, que mis días siempre han sido casuales, monocromáticos a veces multicolores, en fin, días han sido. Días con sentido y ahora con un Norte, Tu. Días que huelen a magia, los días que te espero, que acaricio el sueño de tenerte, los días en que fantaseo con los olores tuyos, con tus sabores, los días que se van y regresan con el arrullo de tu voz.

Te espero mientras tejo la manta que nos cubrirá en los días de amores, dolores, en los días de risas y caricias en un halo rosa, mientras los días grises esperan.

La coral de nuestro idilio se entona en las noches cuando tus latidos y los míos se amalgaman, la platónica esencia de nuestro secreto se revienta cuando nuestros dedos solo sienten el tacto frío en la distancia. El amor vive en la mente y corazón de los amantes, en la ilusión de ser amado, en la ilusión de la entrega, la entrega del uno, del todo, del comerse la savia e impregnarse del otro. Mi entrega no vacila ante la promesa de vida, una promesa que se reinventa cada vez, una promesa Fénix.

Me miro en el espejo y te veo, silente sigo tus pasos, los que imagino das. Tu vida paralela a la mía ha estado y al mirar al cielo te indagaba mientras tú me buscabas. ¿Cuán irónico es este circo de la vida que en una jugada de la causalidad y de la modernidad me regala en su función la noticia de tu realidad?

Y mientras te pienso, siento que te siento y vago por los corredores de la incertidumbre adivinando y descifrando tu razón, tú vas por el mundo haciendo tu vida con la certeza de la mía, atesorando el momento esperado, aquel que me rompe el coco, aquel que en el calendario no está marcado, pero aquel que existe, que se anhela, aquel que espero la suerte sea.

Amalgama

2009-04-02T20:40:00.000-07:00

Regresé después de tantos días de tenerte olvidada
Como siempre ahí estabas, expectante a mi encuentro…
Inquieta, ágil, malabarista y dispuesta a contarlo todo,
No me resisto a tomarte nuevamente
Porque sé que en cualquier momento, a cada instante,
Estas para mí.

No vacilan mis dedos, saltarines acarician el teclado vaciando la prolijidad de tus ideas,
Mis manos acuden, mis sentidos se alinean en tu frecuencia,
Soy yo prisionera de tus conceptos, del vaivén de letras en constante orgía creativa,
Soy yo prisionera de los sueños, de las musas disfrazadas de elementos, gentes, situaciones
Y como un fiel lacayo a tus preceptos cedo… fiel a ti me muevo.

Eres tú Inspiración, corazón, razón, júbilo, pasión…
Eres tú inocencia, ironía, agonía, incertidumbre, pena…
Eres tú un todo, eres tú, soy yo…
Amalgama en un ente que vive, que escribe, que llora, que canta, que ama.
Eres tú un todo, eres tú, soy yo… somos todos

Años

2009-04-02T20:02:00.000-07:00

El día anterior había llovido, esa noche dormí como un cachorro, un viento helado se coló por mi ventana generándome la atmósfera perfecta para sumergirme en los brazos de Morfeo sin ninguna preocupación. El amanecer era el esperado, gris, frio… extrañamente mágico para mí.

En este día mi agenda está un poco apretada y desesperada, está revuelta entre las obras altruistas que realizo como voluntaria para la corporación a la que pertenezco, y mis bolsillos llenos de miseria, vacíos, más de seis meses sin recibir un salario fijo golpean a cualquiera. Pero mi entusiasmo vive, la emoción que me genera el realizar algo bien hecho y que beneficie a otros es razón suficiente para seguir en la arena. La ducha matutina, aún hay silencio, la ciudad apenas se despierta. El desayuno servido en la mesa, por fortuna tengo una madre, de esas de antaño que te consienten hasta el día en que la vida de alguno de los dos, madre o hijo, detiene su marcha. La atmósfera se muestra apacible, lo que me da pie para planear mi día, mis palabras, mis gestos casuales. Mi naturaleza femenina me conducen al baño, allí tengo todo lo necesario para ponerme la máscara, para mostrar un rostro menos desaliñado, más atractivo, ilusorio.

En el baño también entro en conflicto cuando trato que ponerle orden a mi melena, la estiro, recojo, dejo suelta, buscando cómo mejor queda. Entonces, mientras estoy en el proceso de peinado, un pequeño reflejo brillante ubicado en la línea del flequillo llama mi atención, su longitud me hace pensar que es una lanita, pues las hebras de la toalla o de la ropa se sueltan quedando atrapadas en el cabello. La tomo por el extremo y advierto que no es una lanita, que es blanca, que al momento de halarla mi cuero cabelludo siente, advierto, con la esperanza de que no sea cierto, que es una cana.

Experimenté una extraña sensación, inmediatamente la risita nerviosa entró en escena, traté de ignorar este hallazgo, como a los fantasmas: si no crees en ellos, no existen. Pero la existencia de la primera cana a mis 31, me cayó como un baldado de agua fría, no tanto por la vanidad como les sucede a algunas que corren por el primer pote de tinte para cubrir algo que cada mes les recordará sus abriles: las raíces. Sino por la llegada inevitable de los años.

A este Peter Pan los zapatos no ya no le calzan, esa cana me hace pensar ya que aún virgen en las responsabilidades hogareñas, estaba segura de que nunca envejecería, que mi rostro no se ajaría y que no llegaría el momento en el que alguien me dijera señora o doña. Esa cana me hace reflexionar, mi cuerpo se desgasta, no produce melanina, o tal vez el stress de verme sin un duro se ha manifestado en la cintita nívea que ahora habita en mi cabeza. Arrugas, canas, flacidez, cicatrices… esos signos de la edad que se marcan en el cuerpo como heridas de guerra que evidencian que has vivido, que has luchado, que has sufrido.

Acomodo mi melena, lavo mis dientes y abandono el baño, mi día mágicamente gris con atmósfera casi capitalina sigue su marcha. Mi batalla termina en un empate, ahora tengo un nuevo aliado, un aliado platinado. Y espero mientras siga la vida, saber vivirla para que el paso de los años no golpee mi existencia y pueda tener una madurez digna.

Cartas y delirios. Cap I

2009-02-07T18:16:00.000-08:00

...Apretó la carta contra su pecho, cerró los ojos, suspiró profundamente y en su rostro se dibujó esa sonrisa, la misma que siempre se dibujaba cuando estaba alegre, cuando las mariposas en el estómago le bailaban, cuando la ilusión tenía su puesta en escena, cuando soñaba despierta:

Sábado al medio día, llegaba de su trabajo y mientras almorzaba veía las noticias. Liberaciones, crisis y una peste nueva estaban de sobremesa. Después de lavar los platos sucios tomaba su habitual siesta de 15 minutos. Al despertar ya tenía planeada la tarde hacían falta algunas cosas en la cocina y otras en el baño, sería una tarde de supermercado. Terminaba de organizarse para salir, de repente el timbre interrumpía su concentración, presurosa iba hacia la puerta mientras improvisaba una cola de caballo en su melena despeinada. De espaldas un hombre alto de porte elegante y un aroma fresco, a varón, provenían de él. ¡Mariposas! y un corrientazo que la estremeció toda le permitieron pronunciar palabra

- ¿Agustín?

Él da media vuelta, la mira a los ojos y sonríe – Sí

Se siente desfallecer, todos los sentimientos juntos, todos, los más felices hacían fiesta en su ser. Reacciona y se lanza a los brazos de su Agustín, se abrazan sin musitar palabras, lo hacen tan fuerte como queriendo expresar y decir tantas cosas con la intensidad y el fuego provocado por aquellos cuerpos juntos.

Suspira… abre los ojos, se incorpora y continúa con su sonrisita, lee una vez más esa carta, la misma que atesoró en su pecho mientras su mente volaba, la carta que le envió Agustín. Es vívida, toca sus letras, huele la tinta, el papel, ese que está hecho en tierras lejanas y que voló miles de kilómetros hacia ella, su ahora preciado papel.

Para Sofía sus días en blanco y negro ahora tenían otro tinte, ¿puedes amar en letras? ¿Puedes hacerle el amor a un papel? Sí, si puedes, Sofía ahora todo lo podía, había descubierto el amor, no el convencional, había descubierto otra clase de amor, el de antes, el que se alimentaba con versos, con sueños. El imposible, el que se teje con ideales. Su amor viajaba millas y cruzaba océanos para llegar a su encuentro, efectivamente había descubierto otro tipo de amor: el amor que florece en postales, el amor que se vive en soledad...

En la vía

2009-01-17T20:25:00.000-08:00

Esta mañana salí a mi caminata matutina, hace un par de meses no lo hacía, el aire estaba fresco y el firmamento tenía el clásico gris que vaticina una tarde lluviosa, efectivamente lo fue. Andar por la carrilera me resulta atractivo, para mí es como reactivar la memoria, recuerdo que a mis ocho años el tren encerraba una magia especial, su tambaleante movimiento no lograba marearme, todo lo contrario, complementaba la escena construida por el magnífico paisaje de mi Valle del Cauca, y yo, con mi rostro en la ventana cerraba los ojos, me dejaba llevar por la brisa que movía mis crespos y por el olor a pasto, a caña. Soñaba entonces con mundos lejanos, me inventaba historias como la de ser mochilera, vestida de camisilla, jeans, tenis, un gran morral en la espalda y con un destino impreciso a dónde la vía me llevara.

Camino entre los rieles con la mirada fija al suelo cuidando de no dar un traspié, lamentablemente mi panorama no es el de otrora, la vía está descuidada, sucia, desagradablemente sucia: botellas, papeles, colchones, excretas de vaca, de perro, de humano y hasta el cadáver de un minino trozado por la mitad, estaba en una posición tal que sospeché que se había tratado de un suicidio y pensé hasta los gatos se hastían de la vida, entran en depresión y acaban con sus días.

Al mirar al frente identifico una figura conocida. A unos cuantos metros de distancia, allá, sentado sobre los rieles, un hombre moreno de unos 50 ó 60 y algo de años, un hombre de la calle, no es el término más digno, pero es el menos ofensivo que encuentro para dar seña alguna de él. Me es conocido porque lo he visto muchas veces en los semáforos pidiendo dinero. Su suerte no es la misma de todos, ésta es distinta, está reducida a un carrito de balineras que le sirve como instrumento de locomoción, sus piernas las perdió durante una batalla, la vida. En ciertas ocasiones he escuchado su historia, pero ahora no aparece en mi memoria.

Al acercarme, el hombre del carrito saluda – buenos días – yo le devuelvo su cortesía – buenos días – lo rodeo porque está en el camino y sigo mi ruta que se impregna con el desagradable olor que emana, no lo culpo, la calle no es un buen hotel.

- Ayer también estaba ahí, quien sabe que tendrá en la cabeza ese pobre hombre. Comenta una señora que pasa por el lugar.

En mi mente se quedó su imagen. Continúo la marcha y llego a mi destino donde acostumbro hacer un circuito de caminata y retorno por los rieles camino a casa. De regreso, allí estaba el hombre del carrito, esta vez de espaldas, erguido, con un sombrero roído en la cabeza. El hedor llega primero, el viento está en contra, hago el mismo movimiento, lo rodeo, esta vez lo observo un poco más, su mirada esta perdida en el horizonte, como esperando algo, le es indiferente si lo miran o no, pienso hablarle pero a la vez no quiero interrumpir su meditación, su abstracción de la realidad. Creo que era obvio pensar, al ver sus condiciones de vida, que estaba esperando el paso del tren que lo llevaría al descanso eterno, al fin de sus dolencias, eso es lo primero que pasa por mi cabeza tratando de encontrar una explicación para este evento.

Observar su mirada sin esperanza, me transportó inmediatamente a la mirada de mi abuela, era la misma… mi abuela lleva un año reducida a la cama debido a una trombosis, para ella, una mujer de 83 años que solía gozar de una vitalidad de roble, este hecho es la muerte en vida, por eso no se toma las medicinas, constantemente llora y se le alcanza a entender cuando a media lengua dice: me quiero morir.

Vivimos en una eterna contradicción, insatisfacción, injusticia. Se rumora que la pelona no discrimina… confieso que yo, completica, con mis cinco sentidos rodando, he pecado, unas cuantas veces le he pedido que me lleve cuando no le encuentro razón a nada y precisamente nada ha pasado. Nadie se muere en la víspera, cita un sabio adagio popular. Entonces, ceñida a la realidad me consuelo ¿A dónde va el buey que no tenga qué arar? Y avanzo.

Sigo mi ruta y en los rieles dejo a aquel hombre, regreso a casa y durante el día al realizar mi jornada, me pregunto si mañana lo encontraré allí.

Mi abuela y según mi apresurado juicio, el hombre del carrito, junto a muchas almas más, esperan en fila su hora, el fin, la muerte, esa que nos respira en el cuello, esa que al estar en sensatez espero llegue cuando mis propósitos estén cumplidos y como en mis sueños de infancia, en forma de tren, pueda abordarlo tranquilamente con destino al paraíso o al cielo, que se yo. Y mientras eso pasa, seguiré en la vía saltando obstáculos, mirando cuidadosamente para no dar un traspié, pasando los altos y bajos, saboreando cada instante, respirando.

Los espejos me devolvieron el reflejo de la realidad, de mi suerte frente a otras suertes, una realidad cruda, cruel y a su vez maravillosa. Atendí a las señales: para mí hoy, en la vía, la muerte fue un soplo de vida.

Stories in a Chair

2009-01-16T12:28:00.000-08:00

It was magical to sit down on the wicker rocking chair while she finished preparing lunch and listening to her stories full of anecdotes, laughs and memories. The beauty was in looking at her peeling, cutting, blending and seeing how all of a sudden, in her eyes, that spark showed up.

The same one that was always there after telling me her childhood feats. That was my noon routine after coming from work, drinking a glass of water, sitting down and listening to those tales that were part of the menu while waiting for her delicious dishes.

I arrived early. I did what I always do and while I looked at her carefully, my attention was caught by the small scar on her right leg, almost as high as her knee. It made me remember the story:

- Ha! I can´t imagine the fearful face that poor guy made when he saw you hanging from the wire fence. What a deep wound! Even now, after so long, the scar has not disappeared.

- Yeah, isn´t it terrible? I remember it as if it had happened yesterday. Poor Don Luis Palacio. I saw him from far away and I thought he was a bad guy, we even run away from him. But of course, that was what they always told us: “look girls, if you see a man in the distance and you are alone, run, run fast and come home.” And what was the purpose of running so much if, after that, Don Luis took me to the ranch with my leg red in blood. Hahaha, those were the times. We would run without even knowing why we were running. The thing about the leg was really scary tho. It didn’t matter that I was the youngest because I could always get Maria to back me up in my mischief.

Suddenly, her eyes opened up like wanting to pop out of its orbits and she started telling me that tale. The tale that robs me of a couple of smiles and transports me one more time beyond the tunnel of time every moment it comes to my memory:

- I remember I was about five years old more or less and Maria was eight. At the neighboring farm they had bought a small milking goat to feed Doña Inés Medina´s baby. Oh! That goat had a very fat udder, which milk’s I thought, as I remember, was a little less tasty than cow’s milk. Anyway it was still milk and that’s the thing I love to drink the most.

- Maria, let’s go milk Doña Ines´s goat! I said. “No way girl, what if they find out?” Answered my coward sister, for which I instantly replied: “you´re always so afraid. No one is going to find out. Let’s go slowly and we can take turns milking the goat. One keeps guard while the other one milks the goat, ok?

Said and done. In order to not to be uncovered, they used big leaves as milk containers and while Amelia fed the goat with grass, Maria would hold the udder as does an expert in the arts of milking. It was express delivery: Milked milk was drank milk. It was like this for two weeks until one afternoon when the girls were playing, Doña Inés Medina showed up at the door:

- Good day Don José, how are you doing?

- Hi Doña Inés, I´m doing well, thanks. What brings you around here?
- I’m so sorry Don José, but I saw your two daughters Amelia and Maria yesterday at the ranch milking my goat. No wonder why it’s been days since I have gotten any milk to feed my little girl. Can you imagine I even bought some vitamins for the goat coz I thought it was malnourished. Would you please control your girls Don Jose?

They were never more afraid of being punished by Don José. When the neighbor left, the two little girls were all cuddled in a corner. Suddenly José Maria Sánchez came in. He is a well built up man, the type of guy that one sees as a giant when one is a kid. His face was red and he stared at the two girls for a while before exclaiming with a loud laughter: You crazy girls are going to kill me. How can you leave the little baby without milk? I can still see Doña Ines´ face. Oh God! Hahaha
- My Jose Maria… He was an angel, a complete procurer. Our bellies hurt so much that day, first because of being so afraid and then because of laughing so much…

A sudden sigh brought her back to reality:

- Ok darling, come on to the dining table. Have some lunch now so you have some time to take a nap before going to work.

I left the wicker rocking chair, the same one that always waits for me at noon for our date with memory. I had lunch, took a nap and left for work. At home the rocking chair was empty. It was the chair for visitors to sit on. At the door was my mother Amelia waving her hands in farewell and sending me all her blessings. The same woman who is the protagonist of these stories that seem to be taken from a Mark Twain book. The woman that brought me to the world and each day, at noon, had a new story of life.

Fantasmas, parte II

2008-12-22T19:51:00.000-08:00

...no podía comprender el panorama que tenía en frente, sus agresores eran simples figuras de arcilla cocida. Levantó la mirada para hacer un barrido del lugar, se detuvo en una placa metálica situada en la pared, se acercó para leerla: Tesoros perdidos de la Dinastía Qin, año 221 A.C.

¡Horror!, recordó que en la mañana había comprado boletos para entrar al museo, recordó que entraron, recordó que Martín se fue a hacer una llamada y ella no quiso acompañarlo, en lugar de eso, se sentó a esperarlo en la sala número 15, la de las exposiciones internacionales.

¡Horror! ¿A qué hora éstas figuras cobraron vida? ¿Por qué las destruyó? ¿Qué tenía el té del almuerzo?, por su cabeza pasaban las preguntas sin respuestas, estaba trastornada y necesitaba explicaciones… escuchó pasos que se aproximaban, se activó la alarma de seguridad, buscó rápidamente cómo escapar pues era consciente que sus argumentos no iban a ser suficientes para defenderse y ni con su vida pagaría el daño que le había hecho a la historia. Tomó la salida de emergencias, bajaba las escaleras tan rápido cómo podía, de repente, pisó en falso y su humanidad, como en cámara lenta se fue hacia adelante, sus entrañas se revolcaron todas, la sensación de vacío y el vacío mismo estaban en ella y como un bloque de cemento y de un golpe seco… cayó.

- Luciana, Luciana, Luchis… despierta
- ¡Martín! Dios mío Martín ¿qué me pasó?
- ¡Ves! ¿Qué te pasó? Pues que se nos hizo tarde para ir al museo, ya te dije que no hagas más dietas, que aguantar hambre y tomar esos brebajes te descompensan, tú no estás gorda, estás bien.
- Tuve un sueño muy real donde me decían cosas, estaba en el museo, yo los maté, fue horrible…

Sin pronunciar una palabra más se dirigió al baño, se miró al espejo y recordó que estaba pasando una crisis con Martín y que la idea de ir al museo era uno de los planes alternativos para oxigenar la relación, pues la rutina, la esclavitud por el trabajo de ambos y la nueva obsesión por el peso que traía Luciana a cuestas, los estaba llevando al abismo.

Sintió íntimamente que lo sucedido fue una especie de llamado de atención y no solo situaciones producto de su imaginación o el resultado de la descompensación en su dieta. Sintió que debía tomar cartas en el asunto, porque oportunidades en la vida hay pocas y se toman o se dejan.

Fantasmas (parte I)

2008-12-16T12:32:00.000-08:00

- ¡No mereces vivir, haces las cosas mal todo el tiempo!
- ¡Sabes que no vale la pena continuar con el teatro de tu vida!
- ¿A qué viniste?
- Vas a desaparecer antes que puedas ver el fruto de tu esfuerzo…

¡No más, no más! Repetía Luciana y cerraba los ojos mientras se agarraba la cabeza con las manos, estaba aterrada, se sentía impotente ante los gritos y acusaciones de sus atacantes. Levantó la cabeza, abrió sus ojos y allí estaban: 10, 20, 30, no sabía el número, solo sabía que eran muchos, los suficientes como para asfixiarla y enloquecerla con sus voces chillonas y estridentes, seres inanimados que repentinamente cobraron vida y se abalanzaron sobre ella.

No podía distinguir con exactitud de qué o quienes se trataban, sus caras estaban cubiertas por máscaras o éstas eran máscaras, le resultaba difícil saberlo.

- Tu vida es una farsa Luciana…

- Por más que lo intentes vas a caer, vas a fracasar...
- Luciana estás perdida…

Repetían todos al unísono entre risas estridentes y aterrorizantes, sus cuerpos se balanceaban de un lado para otro con movimientos bruscos, saltarines y se tocaban los cuerpos, eran insinuantes, grotescos. Luciana se sentía en una obra de teatro, en el purgatorio de Dante, el absurdo estaba presente. Rostros, unos poli cromáticos y otros pálidos, con los ojos casi salidos de las órbitas que se asemejaban a los de la dramaturgia china, la miraban, se burlaban.

¡No más! Exclamó nuevamente y sacando alientos en dónde no había, se puso de pie, agarró la silla y comenzó a defenderse, balanceaba con fuerza la butaca de madera y golpeaba a sus agresores, éstos caían uno a uno y sin oponerse, aparentemente Luciana estaba ganando la batalla. ¿Por qué me juzgan?, acaso ¿Qué hice de malo?, ¿Quiénes son, de dónde vienen?, no tienen derecho a tratarme de esta manera… les reprochaba mientras los derribaba. De sus cuerpos no brotaba sangre, el lugar estaba cubierto de polvo y olor a barro. Era toda una heroína, con las rodillas a punto de arquearse, el ritmo cardiaco acelerado y sus ropas húmedas producto de la ardua tarea, continuó la batalla, los azotó una y otra vez.

Finalmente, el último agresor tocó suelo. El escenario no podía ser más devastador, brazos, cabezas, piernas, partes de cuerpos esparcidos en todos lados ocupaban el gran salón, solo una figura continuaba erguida, la de Luciana, quien jadeante y aún envuelta en adrenalina, trataba de reaccionar y explicarse lo sucedido…

Merry christmas to me...

2008-12-07T17:57:00.000-08:00

Hoy debo sentarme a estudiar... un exámen de comunicación organizacional espera por mí mañana, sí, mañana lunes 8 de diciembre, festivo en nuestra Colombia por cuestiones religiosas, pero la cabeza no me da, no porque quiera salir a la calle a contemplar el espectáculo de farolitos y lucecitas que adornan las casas y las cuadras de mi pintoresca ciudad. La cabeza no me da, porque mi concentración es perversa, recuerdo que en el colegio, mi libreta de calificaciones por lo regular traía una nota escrita por la profesora: "Adrianita es buena estudiante, pero es muy distraida y charlona..." Qué tiempos aquellos. El punto de mi distracción es la pólvora, estamos en la época más dulce, más amorosa, más alegre y por obvias razones, más bullosa.

Y es que cómo carajos puedo concentrarme, si cada 15 minutos pasan y explotan un tote, un cohete, una zapa, una de esas tantas cosas que inventan los polvoreros para hacer su agosto en diciembre y engrosar las listas en los pabellones de quemados de los hospitales. Con cada estallido, mi cuerpo también estalla, se retuerce, mi corazón se acelera y comienza a subirme un calor y una comezón desesperada y me imagino torciéndole el cuello o echándole agua al promotor del estruendo. Respiro, me incorporo y continúo.

No se desde cuándo comencé a perderle el gusto a la navidad, pero hace ya varios años, y no fue porque de niña hubiera pedido el regalo imposible, desde que tengo uso de razón se quién es el niño Dios, entonces mis peticiones eran justas y consideradas. Creo que es por toda esa fantasía americana que le meten a uno en la cabeza, la fantasía roja, verde y dorada que inunda las calles, el cuento aquel de los amigos que son más amigos, de los malos que se vuelven buenos, la odisea de las familias que desesperadas por cumplir con los estándares sociales, empeñan hasta la conciencia con tal de regalarles a todos un poquito.

Sí, es eso, la gente cambia, se enloquece, de un momento a otro les nace un espíritu festivo lo más de simpático y de todo quieren hacer una rumba diaria, y en las noches, mientras duermo, si es que puedo, mis ventanas vibran y se escuchan los bajos de la música en una incesante e indecifrable tonada, acompañados por las explosiones de los fuegos artificiales.

No creo que me esté quejando o que sea amargada, la verdad me considero divertida, pero es que no comparto esa locura colectiva, una locura sin razón, como la del 31 que ¿a cuenta de qué, tenés que abrazarte con todo el mundo y echarte a llorar por el año que se fue?, igual el 31 de diciembre, al de enero, al de mayo, es igual, al final los días mueren y al siguiente nacen y así, vienen y se van... De la navidad hay mucha tela de donde cortar, pero me la pasaría divagando y contando las historias que por mi ventana van pasando, como la gente que ahora hace turismo para mirar el alumbrado, van con sus pintas domingueras y listos para seguir de tiro largo por cuenta de la fiestecita en la casa de algún fulano. El tiempo se me pasa y de estudio nada, mejor hasta aquí dejo este tema y trato de concentrarme en lo que realmente me interesa, porque mañana pleno 8 de diciembre un exámen final me espera.

Historias en mimbre (ganador del primer concurso mini-cuento UNAD 2008)

2008-11-30T17:18:00.000-08:00

Era mágico sentarse en la mecedora de mimbre mientras ella terminaba de preparar el almuerzo y escuchar sus historias llenas de anécdotas, de risas, recuerdos... lo bello era observarla cuando pelaba, picaba, licuaba y ver cómo de repente, en sus ojos se asomaba el brillo, ese que se generaba después de contarme una de sus hazañas de infancia. Esa era mi rutina meridiana al llegar del trabajo, tomarme un vaso con agua y sentarme a esperar, y mientras el manjar llegaba, los cuentos estaban a la orden del día.

Llegué temprano, hice lo acostumbrado y al observarla, la pequeña cicatriz en su pierna derecha casi a la altura de la rodilla me llamó la atención, me hizo recordar su historia: - ¡Ja!, no me imagino la cara de susto de ese pobre señor cuando te vio colgando del alambrado, qué herida tan profunda, mira que aún y después de tanto tiempo la cicatriz no se te ha borrado.

- Sí, ¿tremendo verdad?, me acuerdo como si fuera ayer, pobre de don Luis Palacio, lo vi desde lejos y pensé que era un hombre malo, si corrimos mi hermanita y yo como locas en su huida, claro, como eso era lo que nos decían "mire niñas, si ven a un hombre a lo lejos y están solas, corran, corran rápido y lleguen a la casa", y tanto correr para que finalmente don Luis me llevara a la finca con la pierna bañada en sangre. Jajaja, qué tiempos aquellos y uno corría sin saber por qué... Lo de la pierna si fue un gran susto, yo siempre tenía la iniciativa para todo, a pesar de ser la menor, convencía a María para que me secundara en todas las pilatunas...

Súbitamente sus ojos se abrieron como queriendo salir de las órbitas, y comenzó a contarme aquella historia, que cuando llega a mi memoria, me roba unas cuantas risas y me transporta una vez más en el túnel del tiempo:

- Me acuerdo que yo tenía más o menos cinco años y María ocho, y en la finca vecina habían comprado una cabrita lechera para alimentar al bebé de doña Inés Medina. Huy, si esa cabra tenía unas ubres gordas y yo pensaba en el sabor de su leche, que recuerdo, era un poco más simple que el sabor de la leche de vaca, pero de todos modos era leche, cosa que más nos gustaba tomar en la vida: - ¡María camine vamos a ordeñar a la cabra de doña Inés! Le dije: - "No niña cómo se le ocurre, ¿qué tal que nos descubran?" - Me contestó la floja de mi hermana, a lo que yo le repliqué inmediatamente: - "Hay tan miedosa, nadie se va a dar cuenta, camine vamos despacito y nos turnamos la ordeñada, mientras una vigila la otra ordeña, ¿listo?" -

Dicho y hecho, para que no las descubrieran en casa, usaban hojas grandes como recipientes y en el instante en que Amelia le daba pasto a la cabra, María sujetaba con cuidado la ubre como toda una experta en las artes del ordeño... y entrega directa: leche ordeñada, leche tomada. Así fue durante unas dos semanas, hasta que una tarde mientras las niñas jugaban, doña Inés Medina se asomó a la puerta:

- Buenas don José ¿cómo le va? - Hola vecina, bien gracias, ¿qué la trae por acá?

- Qué pena con usted don José, lo que pasa es que ayer vi a sus hijas Amelia y María en la finca y estaban ordeñando la cabrita, yo si decía que llevo días tratando de sacarle leche al animalito para darle a la niña y nada, como le parece que hasta le compré vitaminas porque pensé que esa cabra estaba desnutrida, hay póngale cuidado a esas muchachas don José...

Tanto susto por el castigo que les iba a propinar don José, no pudieron sentir antes. La vecina se fue, las hermanitas estaban temblando de pánico acurrucaditas en un rincón en la cocina, cuando de repente, entró José María Sánchez, un hombre corpulento, de esos que cuando uno es niño ve como un gigante, tenía la cara roja, se quedó mirándolas y soltó una exclamación acompañada de una gran carcajada: - ¡Hay demontre muchachas, ustedes me van a acabar!, ¿cómo se les ocurre dejar a esa niña sin leche? Todavía le veo la cara a la pobre de doña Inés, ¡oh por Dios! jajajaja.

- Mi José María... mi papá era un ángel, un alcahuete completo, ese día nos dolió tanto el estómago, primero por el susto y luego por las risotadas...

Un suspiro repentino la trajo de vuelta a la realidad:

- Bueno hija venga al comedor para que almuerce y tenga tiempo de hacer la siesta para volver al trabajo.

Abandoné la mecedora de mimbre, esa que siempre me esperaba al medio día para nuestra cita con el recuerdo, almorcé, tomé mi siesta y salí al trabajo. En casa quedaba la silla vacía, esa era la silla de las visitas, y en la puerta, agitando sus manos, despidiéndose de mí y enviándome todas sus bendiciones, quedaba mi madre, Amelia, la protagonista de esas historias que parecían sacadas de los libros de Mark Twain, la mujer que me trajo al mundo y que cada día, al medio día, me tenía una nueva historia de vida.

¿El mundo es un pañuelo?

2008-11-16T18:41:00.000-08:00

Viví la época del blanco y negro y cuando llegó la televisión en color a Colombia, en aquel entonces, una línea telefónica era un privilegio de pocos en mi ciudad, los mensajes más rápidos llegaban por cuenta de un telegrama, el contacto con un computador solo era generado a través de la caja mágica cuando veía los enlatados extranjeros.

La primera vez que escuché decir la frase, célebre tal vez, el mundo es un pañuelo, mi volátil imaginación trataba de identificar el termino tratando de juntar los cuatro lados de la tela en una esfera, cosa difícil era, pero con el paso del tiempo comencé a reconocer y a identificar cada vez más este dicho popular, pues repentinamente la telefonía llegó a mi casa y a la de los vecinos, a mis 13 años tuve el primer acercamiento con un computador, que aunque tenía pantalla naranja y funciones específicas, era alucinante. Recuerdo también que por la ansiedad de conocer el mundo, hice parte de una red de amigos por correspondencia de todos los rincones del planeta, las cartas tardaban en llegar alrededor de un mes, pero la emoción de saber qué había del otro lado del océano era más fuerte y la espera valía la pena.

Tiempo después, muy poco en realidad, al computador le aparecieron colores, llegaron las compañías de televisión por cable, los teléfonos se hicieron de bolsillo, algo grandes en realidad y costosos, pero de bolsillo, que hicieron a un lado al telegrama y en cuestión de unos años, el milagro de la comunicación se hizo más palpable y aterradoramente posible, podía escribirle a cualquier persona en cualquier lugar del hemisferio desde un computador y los mensajes llegaban inmediatamente y lo mejor aún, podía verle.

Ya no hay que esperar un mes para tener noticias del otro lado, con los amigos de otrora por correspondencia, ahora hablamos casi a diario y además nos vemos, enciendo la tele y me doy cuenta del precio del dólar, del petróleo, que los Olímpicos, que Beijín y Pequín son la misma cosa, y si mamá va al mercado y se me olvidó encargar algo, simplemente la llamo y ya está.

Creo que puedo afirmar que el mundo es un pañuelo cuando al hacer clic obtengo todo lo que necesito, comprar, vender, informarme, capacitarme, divertirme, participar en los procesos de gobierno, de comunidad… el mundo en las manos gracias a la tecnología.

Entonces los cuatro lados de la tela están unidos y ante esta realidad nacen los interrogantes, ¿Qué viene después? ¿Llegará el momento cuando la máquina supere al hombre y la ficción de Hollywood no sea más ficción? Como prisioneros, estamos destinados a correr la maratón contra el reloj y lo que hoy nos une mañana nos podría asfixiar. Temo por el futuro, temo por los que hacen fila y esperan por poblar a esta tierra, pero mientras temo, me debato en la contradicción y disfruto de las bondades de la tecnología y de nuevo me preguntó ¿Qué sería de mi vida sin ella?

Pasajes

2008-11-10T11:18:00.000-08:00

- ¿Cómo estás hoy, cómo está tu humor mi bien amada? - y con un gesto de euforia ella lo mira a los ojos, sonríe y usa el tono más dulce - Muy bien y mucho mejor ahora que te veo, que te tengo... - Un leve gesto de agrado se asoma en su rostro, así es él: impermeable, frío y distante, pero la ama con todas sus fuerzas, con su vida, la ama como un hombre ama intensamente a una mujer, la ama con la confusión que le produce amarla, con el miedo que le produce perder. Entonces se marcha, la deja sentada en su sillita azul, no lo conmueven sus ojos que se cristalizan con las lágrimas, no lo conmueven sus cabellos rizados, no lo conmueve su voz. La deja en su fragilidad de niña, la deja en absurda soledad y mientras su figura se desaparece, ella suspira y se lamenta... solo el tiempo lo dirá...

Respiro

2008-11-10T10:41:00.000-08:00

Inconcluso, en agonía

No hay sangre en las venas
No hay vida sin prisa
No hay muerte sin pena
No hay vida en mi risa

En mis venas pienso no hay sangre, se ha ido
Parte como tú partiste
Dejándome vacía y triste

En mi vida hay prisa, angustia constante
La agonía de haber sido mio,
Efímero, eterno, distante, pero mío

¿Y ahora?
Para dónde irás mi bien viajero,
Para dónde irán tus susurros, tus cariños,
Para dónde irán tus besos sin el sabor de los míos

Te esperé, te esperara tantas veces
Te amé y te amara tantas otras
Que hasta a veces el alma me quedó corta

Te escribo ahora en el exilio de tu olvido,
En el exilio del silencio, en el exilio de tus besos,
Tus susurros, tus arrullos, tus deseos,
En el exilio de tu cuerpo que un día esperé fuera mío...

¿Regresas?

Un poco de aquel libro...

2008-10-25T20:53:00.000-07:00

Para Sofía era medio traumático pensar en su cumpleaños, en su estado de felizmente soltera y en todas las ventajas que éste le traía y por su puesto en su soledad, durante los cinco años que llevaba trabajando para la compañía, solo le habían conocido un novio, un tal Alejandro X, un hombre simpático, muy buen partido además, y quien un día, después de un año de maravilloso idilio y una que otra contrariedad, llegó con un cuento raro: “no eres tú, soy yo...” La condenada frase de cajón con la que suelen deshacerse de alguien porque ha sucedido lo inevitable, el momento aquel cuando matan al tigre y se asustan con la piel, entonces resulta que la relación va para ligas mayores y el compromiso crece, es allí cuando llega el periodo de la deserción, runaway, el que se enamora pierde.

¿Qué se supone que deba hacer?

2008-10-12T22:03:00.000-07:00

Y entonces, ¿Qué se supone que deba hacer?
¿Cómo se supone que deba actuar?
Si el amarte para mi es una locura, una aventura, un incierto,
Si la palabra amor no se ha cruzado en tanto tiempo,
Carajo, y siento que te amo,
Que te amo con furia, con ternura,
Que te amo con la risa que me provoca pensar en vos,
Con la ilusión de vernos un día madurar en nuestras vidas,
Con la ilusión de construir un lugar para los dos,
Que me haces falta, que te necesito,
Que me trago el llanto por no tenerte
Porque soy fuerte y así me engañe
Podré vivirlo...

Y entonces, ¿Qué se supone que deba hacer cuando los problemas llegan?
¿Cómo se supone que deba actuar?
No será el fin del mundo pero el alma se me pone chica
El corazón se me reduce y un manantial salobre en mis ojos brota
Porque estoy viva, porque siento,
Porque la coraza ya no existe,
Se suavizó al calor de tus miradas,
Se hizo blanda al contacto con tu voz...

Y entonces, ¿Qué se supone que deba hacer?
¿Cómo se supone que deba actuar?
Gritarlo a los cuatro vientos,
Decirte que te amo ¿Y si pierdo?
Sueño que me sueñes,
Amo que me ames,
Lucho porque me luches,
Espero que me esperes,
Deseo que me desees,
Porque te sueño, te amo, te lucho, te espero, te deseo...

Y entonces ahora, ¿Qué se supone que deba hacer?

El llanto de Sofía...

2008-10-11T22:59:00.000-07:00

"No permitas que mi mente vuele, no permitas que mis deseos caigan y súbitamente se vayan a tu encuentro, al lugar en donde pronto espero estar, no permitas que mi vida se arruine, no permitas que mi aliento fracase suspendido en el silencio..."

Solitude...

2008-10-06T20:46:00.000-07:00

De repente tomé el papel, comencé a escribir, ¿sobre qué? no lo sabía, miles de ideas, palabras y letras, volaban por mi cabeza.

Era ese grito abatido, ese algo que se queda en mi garganta… Soledad que frívola pasas y te quedas conmigo, me observas tan cerca y respiras mi aire.

Tu paz es mi estadía y tu presencia mi desesperación, tu realidad mi certeza del tiempo que tengo libre para mi, para planear meticulosamente cada movimiento, cada pensamiento, planear lo que soy y seré.

Te anhelo y te respiro, distante me siento y te observo y en mi contradicción espero...
¿Serás mía al fin, felicidad de soledad acompañada?
Llegará el día en que juntas solo en las noches, soledad tu y yo,
en un rincón oscuro recordemos nuestro tiempo.
Te extrañaré desde ahora, te extrañaré y te extrañara.

Historias, trozos de un libro que pretendo terminar un día...

2008-10-02T22:11:00.000-07:00

- ¿Cómo te sientes? – preguntaba Julián mientras buscaba sus pantaloncillos entre las sábanas – ¿sabes una cosa? Creo que eres lo mejor que me ha pasado en la vida, esta noche fue maravillosa, gracias linda, no te imaginas cuánto te he deseado, y cuánto había esperado por este momento - sellando con un beso en los pálidos labios de Sofía terminó su intervención y continuo con su búsqueda.

Nunca un sentimiento de pánico pudo ser tan abrumador, allí estaba, desnuda, inmóvil, taciturna, sentada en la orilla de la cama mirando al infinito, reaccionando del momento que pasaba, de lo que había hecho, de repente sintió nauseas, se envolvió rápidamente con la funda y corrió al baño. Era la angustia, la impotencia de no poder disfrutar de un buen “polvo” después de algún tiempo, se sentía culpable y por eso vomitaba, esa era su reacción cuando las cosas se salían de control.

- ¿Nena qué te pasa, estas bien?, abre la puerta, me estás preocupando.
- No, tranquilo, estoy bien, a veces la presión me traiciona y bueno, creo que tuve emociones intensas… trató de disimular su estado con una risa nerviosa.

Ese fue el comienzo del final, lamentablemente las cosas no funcionaron, él no era el hombre que le encendía el cuerpo, no era aquel quien con el solo roce de su mano o el respirar en su cuello la hacía estremecer, por esta razón y siendo fiel a sus sentimientos decidió huir, dejar a su Romeo de turno era la mejor opción...

¿Qué quieres ser cuando seas grande?

2008-10-02T14:38:00.000-07:00

Esa es la interminable pregunta que todos nos hacemos algún día en nuestras vidas. Era común encontrarse con las rípicas respuestas: "yo quiero ser bombero, yo policía, yo quiero ser médico y salvar muchas vidas, yo quiero ser como mi papá..." un momento, y yo, ¿qué hay de mi, qué quiero ser cuando sea grande? Me preguntaba a los diez años cuando de repente el interrogante surgía en medio de los juegos del recreo y todos tenían respuestas menos yo.

Y era difícil para mi, considerando que muchas cosas me gustaban: amaba a los animales, entonces pensé en ser veterinaria; era quien hacía las curaciones en casa y no me importaba cuánta sangre involucrara y siempre leía libros sobre medicina, entonces pensé en ser médico; me encantaba viajar, conocer nuevos lugares y si a eso le sumaba mi gusto por el inglés y aprender idiomas, entonces pensé en ser azafata o auxiliar de vuelo, que es lo mismo; y ni hablar del teatro, el arte, la cultura en general, estaba en todas las presentaciones y obras del colegio, pues bien, también pensé en ser actriz o estudiar bellas artes.

Los años pasan implacables, rápidamente y cuando menos piensas estás en las temibles pruebas de ICFES y "en menos de lo que canta un gallo" sales de once y ¿a qué? Si no tienes nada definido, si tu mente está en blanco, no hay orientación, tienes en cuenta que vives en provincia y en aquella época las opciones educativas eran limitadas y además el factor $ pesaba sobre la idea de estudiar en otra ciudad "estás frito". Salí de once a ver qué hacía: primero pensé en descansar (¡JA! ¿descansar de qué?, ahora sí quiero descansar), entonces alguien me habló de un curso de casi un año donde enseñaban sistemas y esas cosas, decidí tomarlo y pasé el curso, que por cierto era un secretariado y no entiendo para qué lo hice si lo que menos quería en mi vida era ser secretaria y mucho menos llevar una vida de rutina en una oficina; gané en conocimiento claro está, pero en fin.

Durante el secretariado aquel, hice dos amigas que tenían planeado estudiar una de las carreras del futuro: Tecnología en Sistemas, me dije: - bueno con los sistemas no me va mal, no habiendo más, estudiemos sistemas - otro error, una cosa es manejar programas y el famoso paquete de office, otra muy diferente es enfrentarse a crear los algoritmos y convivir con el querido lenguaje C. Lo dicho, solo pude estudiar dos semestres, tiempo suficiente para renunciar a los números con su complejo y perfecto mundo. Después de analizarme, mirar mis cualidades y fortalezas, me decidí por el mágico, y en alguno de los casos desagradecido mundo de los medios de comunicación, así que arreglé maletas y me fui para Cali donde estudié una técnica, que apenas ahora afirmo con la carrera, porque entre otras cosas también aprendí que un título pesa, puedes saber mucho pero sino tienes uno en tu bolsillo, no vales nada.

y bien, de esa historia han pasado más de diez años y entre idas, vueltas, muchas satisfacciones y experiencias de vida, me di cuenta que al final hice una buena elección; podría decir que me queda el sin sabor de no haber elegido a tiempo, tal vez hubiera ganado algunos años de experiencia, pero al final se que de todo lo pasado no me arrepiento, porque lo mejor de la vida es construirla paso a paso, disfrutando y amando lo que se hace, esmerándose por dar lo mejor de sí y aprender de lo vivido, porque como dice un importante trovador de estos días: la vida es un ratico...

¿A qué saben tus besos?

2008-09-21T22:10:00.000-07:00

Pensaste algún día en el sabor de mis labios
y sin confesarlo entonces, yo,
en esta dulce locura que me envuelve,
había pensado en el sabor de los tuyos.

¿A qué saben? te preguntas,
creo son dulces... me dices...
yo pienso que saben a lo que sabe la felicidad,
a lo que sabe la poesía que se gesta en mi mente
y de repente, sale convertida en letras para ti...

Sabe a la felicidad de nuestro encuentro,
saben a ese mágico momento que vive entre nosotros
cuando en una leve conexión y,
por milagro de la tecnología, estamos juntos.

Mis labios saben a lo que sabes tú,
saben a música, a poesía...
dulces, suaves, cálidos y tiernos,
tus labios y los míos esperarán el momento.

Bienvenida

2008-09-21T21:55:00.000-07:00

En este orden de ideas...

Creo es la primera vez que me atrevo a sacar de adentro y a la luz, lo que siento, anónima entonces detrás del cuadrado mágico, del PC, todas las letras, esas que todo el tiempo dan vueltas en mi cabeza fluyen y entonces las viejas desempolvo y aquí voy... neofita en este cyber espacio, arrojándome al escarnio tal vez, a la mirada inquietante del observador del otro lado...

una mañana

2008-09-21T19:00:00.000-07:00

Hoy me desperté pensando en tantas cosas, por ejemplo en lo que soy, en lo que he sido, en lo que seré...

Pensar por ejemplo si ha valido la pena el esfuerzo,
Pensar por ejemplo si ha servido de algo ser quien soy,
pues solo soy lo que escribo, seré lo que sueño...
la cometa que se eleva cada vez cuando los vientos soplen en la ruta jubilosa y me conduzcan a la luz de una sonrisa
Mi sonrisa, tu sonrisa...